Y me niego rotundamente
A dejar de ser yo,
A dejar de sentirme bien
Cuando miro mi rostro en el espejo
Con mi boca
Rotundamente grande,
Y mi nariz
Rotundamente hermosa,
Y mis dientes
Rotundamente blancos,
Y mi piel valientemente negra.
Shirley Campbell
Carmen González Chacón (Ciudad de La Habana, 1963).
La abuela de mi abuela llegó untada con saliva de látigo
hizo del trópico su hombre, le dio hijos.
Debajo de una ceiba, aquí árbol sagrado, regó sus bastardos
para que limpios fuesen, como lo haría su madre,
allá en eterna memoria de praderas.
A veces no sabía si el llanto nacía allá o aquí
ni por cúal vena tronaba el cantar frente al castigo,
no sé por cuál llega a mí su oración, ni cuándo
ni el lugar dónde la siento cerca.
Titulo: Cautivos
La abuela de mi abuela se unió a la tierra
en la que engendró a cada uno de sus bastardos
en diciembre de mil novecientos quince.
Má Francisca: siete sayas y ninguna mayoral
Má Francisca: siete rayos a la espalda del negro que te vendió
Má Francisca: siete los vientos en la ceiba, aquí árbol sagrado;
donde volaron mariposas en la versión de tu muerte.
Los nietos de tus nietos creemos en las marcas
que dejaste en la cara de la tierra; padre de tus hijos
muerte de tus bastardos; oración para expulsar el mal de látigo.
Los nietos, Má Francisca: siete sayas y ninguna mayoral,
estamos en deuda,
aquí y allá; ceiba, memoria, oración
cicatriz, tierra, ¡madre tierra!
Nada más que soy el otro
el simple
Caminando hacia el poniente con la vista fija en un par de zapatos
pensando en el pan
que debo repartir entre mis amigos huérfanos
Frente a la plaza
donde vuelan sus hambres las palomas
me asaltaron tres hombres vestidos de azul
Llevaban tapia y usura de crédito en los bolsillos
Las pude ver a través de las pausas entre palabras
¡Campana la Luisa se rompió!
Los hombres de azul pegaron su pausa al pan de mis huérfanos
¡Apretaron coño hasta hacerlo polvo!
Lo peor no fue el destrozo del pan
Acostumbrados a bebernos las lágrimas y sobrevivir
ninguno reparó en la ausencia
Peor fueron las pausas
Esas que te van mareando hasta hacerte romper
como basura de límite
¡Yo mando mi ganga a componer…!
Esas que no entiendes
porque tú eres el otro el simple
el que se sienta aguas adentro y fija la vista
en las palomas
¡Patito florido dime adiós!
¡Donde vive madre de agua!
El cántaro se rompe
¡Por mis huérfanos que se va a romper
por Carmen González Chacón
Aprendí
que una niña mala
debía amanerarse en sentido contrario a las manecillas del reloj
Y que el cuerpo de los otros
era para juzgar y ser juzgado
en nombre del reposo y las buenas conciencias
Aprendí que la mañana es azul, la muerte oscura
y mi estómago grieta
¡Adiós Soledad!
Las niñas malas encuentran compañía en la última fila
donde las niñas huérfanas
junto a las pelotas de trapo
o corriendo por las espinas con las manos vueltas al sol
¡Adiós Soledad!
Las niñas negras aprendimos a ser niñas malas
allá en la última fila
donde nos sentaron viejos principios
A pesar de todo, las niñas malas aprendieron a vivir
ocultando su paso por la última fila
Las niñas negras nunca aprenderemos a arrancarnos
la piel de las mejillas
Nadie nos besó
CARMEN CHACÓN
por Carmen González Chacón
Que se avergüence el amo
NICOLÁS GUILLEN
Las guerras no terminaran mientras
se siga midiendo al hombre por
el color de su piel no por sus ojos
B. MARLEY
a Nelvys
Vamos a la guerra simaní
Parece haber retumbado en su sangre de nudos
y quinientos años de exilio
bajaron a colgar las siete marcas.
¡Negra sí! Como noche madre eterna de estrellas
o como carbón del fuego padre.
De mierdas
la lengua
que desconociendo la bendición de Oggún sobre los tuyos no se mordió.
Muchos habrá con la espalda presa en el látigo
¡Tú a la guerra!
Así manda el tambor de tus mayores.
Afrocubanas 